Цикл сталкерских зарисовок

Тянучка

— Твою-то так! Я больше не могу! НЕ МОГУ!!! — Сталк матерился вслух и громко, а его мозг пел в такт. Ловушка захлопнулась, и замка видно не было.

Сталкер стоял на одной ноге на ножке перевернутого табурета по центру комнаты первого этажа. Комната была маленькой и обшарпанной. Единственной мебелью был чайный столик столетней давности да сталкер на табурете.

— Угораздило же! Как младенец! В тянучку! Ять! Ненавижу! — Сталкер попробовал занять более надёжную позицию, встав на диагональную ножку табурета. Табурет угрожающе закачался, и сталкер совершил несколько совершенно невозможных движений, лишь бы только не оступиться. — Ипонская матрёна! Ну что же делать-то!?

Дверь комнатёнки распахнулась от мощного пинка.

— А... Вот ты где, беспомощный наш! В тянучку угодил. — Появившийся на пороге громила ухмыльнулся абсолютно нечеловеческой ухмылкой, которая бывает только у бюреров и анацефалов, и наставил на сталка все шесть стволов "вулкана".

— Да, Джош, так бывает... Загнал ты меня... — Сталк пошатнулся на табурете.

— Ага, долго за тобой гонялся. Задолбал ты меня, зараза! Ничего, я сейчас оторвусь на тебе по полной! — Громила захохотал так, что последние доводы о наличии у него мозга развеялись словно туман на рассвете. Пушку его повело в сторону, стволы ударились о косяк, и тут нож сталка оказался у его горла.

— Да нет тут никакой тянучки, дятел! — Голос сталка был глумлив до безобразия. Он стоял в рост у порога, и его рука покоилась на рукояти ножа, острие которого упиралось в кадык громиле...

...

Сталк шёл по пустоши, вертя в руках патрон из ленты "вулкана", а в обшарпанном домике, на ножке табурета, со связанными за спиной руками и петлёй на шее стол Джош и орал: "Твою-то так! Я больше не могу! НЕ МОГУ!!!"

Времена года

"Осень! Чёрт побери, осень наступила!"

Сталк смотрел на календарь старого мобильника, найденного в руинах, и плакал... Он так давно не встречал новый сезон. Серость, только серость будней постоянно была с ним, и ничего кроме.

"Весна!"

Для смены времён года достаточно было переставить дату. И после весны сразу сделаем зиму! И лето сразу! Лето!!!

Издалека послышалась негромкая речь. Сталк нырнул за бревно, на котором сидел, нажал несколько раз на кнопки телефона и бросил его метров на тридцать в сторону.

...

Из-за холма показались два найма.

"Как всегда, тяжёлое оружие и дурные намерения", — подумал Сталк.

Угроза медленно приближалась.

"Йуппи-Йуппи-Йо! Тада-ра-тим-па-та!!!", — звук из кустов был слишком отчётливым, чтобы его можно было проигнорировать.

Оба найма среагировали моментально. Воздух вокруг них вскипел от выстрелов и звук в кустах перестал существовать. Вот только незадача. В каждом их шлеме появилось по аккуратному отверстию и они мешками свалились на землю...

"Старые вещи тоже на что-то годятся, хоть и непонятно, зачем древним эта коробка. Мож тоже наймов приманивали..." — с этой мыслью сталк поднялся из-за бревна и двинулся дальше.

Голод

Он шёл третью неделю. Чистая вода закончилась, теперь спасал только "стопрад". К тому же ещё кончилась чистая еда... Смертельное одиночество не могло скрасить даже радио, без умолку болтающее на разные голоса.

Дорога! В сотне метров перед ним из-за холма показался изгиб грунтовой дороги. Сталк присел прямо на землю и принялся чистить винтовку...

...

Тринадцать часов ожидания принесли свои плоды. Теперь у него была и чистая еда, и чистая вода, минимум на полторы недели хода, и минус полсотни патронов. А потом... Ну, там будет видно!

"Романтик, воин пустоши, no fear no reproach", — усмехнулся себе под нос сталк, — "Бродяги мы без совести и чести...".

Однорукий стич

В кабак "Однорукий стич" пускали преимущественно сталкеров. Точнее, только сталкеров. Шахтёры, наймы, корсары и прочие отдыхали по своим кабакам.

Периодически дверь распахивалась и с улицы вваливались новые сталкеры, вопя: "Я с вами! Я опять взял свою любимую профессию!" Присутствующие реагировали на это вяло: "Да, привет...", "Ага, поздравляем...", "Ну, присаживайся, выпей, что ли..."

У барной стойки постоянно торчали несколько юнцов, задающих вопросы о том, где копать и "ваще где больше ресов?" Сталки со стажем пшыкали на них и посмеивались себе под нос. Но всё же находилась добрая душа и юнцы получали ответы на свои вопросы.

В дальнем углу, рядом с рассказчиками анекдотов, парень с сияющим взглядом рисовал набросок пятнадцатиствольного снайперского пулемёта, стреляющего во все стороны одновременно. Якобы это изобретение должно было заметно улучшить жизнь сталкеров. Впрочем, на него никто не обращал внимания. Лишь некоторые, проходя мимо, бросали фразы "Да что вы говорите?", "Ой как интересно!" Пареньку этого было достаточно.

За большим столом обсуждались бои и несправедливое поведение динго/студней/стичей/мышей. Дескать, эти гады совсем обалдели — кусать сталкеров!!!

Один из сталкеров допил своё пиво, встал из-за стола, подошёл к барной стойке, залез на неё и закричал: "Доколе! Сколько можно терпеть! Орга дешевеет! Собаки кусают! Вокруг Москвы не осталось ресов! Хочу новых бонусов от администрации! Сталки, не дадим веному засохнуть в жилах — все на акцию протеста!". В зале стало тихо, все замерли. И только бармен протянул говорившему кружку: "На, выпей. Небось в горле пересохло так орать?"

Парень принял ёмкость и осушил её одним глотком. Пару секунд постоял неподвижно. Побледнел. Схватился руками за горло и рухнул со стойки к ногам шокированых юнцов.

Кружка выпала из его руки и покатилась по полу. На донце кружки было крупно начертано "ДЛЯ ЙАДУ!"

Всем нам посвящается

"Мы так много играли, что глупо не поиграть еще немного." (Умберт Эко)

В квартирке, находившейся в двухэтажной развалюхе на окраине города, было темно. В углах угадывались кучи тряпья, старые коробки, кипы газет. Единственное, что хоть как-то освещало обшарпанные стены, так это монитор потрёпаного ноутбука. За столом, на армейском танковом аккумуляторе, дающем питание ноутбуку, пристроился худой, сутулый пожилой человек, завёрнутый в драный плед. Глаза его лихорадочно блестели, руки быстро набивали что-то на клавиатуре и крутили трекбол. Губы беззвучно шевелились, так, словно он повторял то, что набирает в строке чата.

ИГРА. Именно так, ИГРА, большими буквами. Казалось он играл в неё всю жизнь. Впрочем, так оно и было. От даты регистрации его отделяло больше сорока лет. Для него это уже была реальность. Всё остальное превратилось в игру, в вымысел, в пар...

Старик, не переставая глядеть в монитор, вдруг замер. Плечи его напряглись, поза едва заметно переменилась. "Сори, в офф," — он напечатал эту фразу едва касаясь пальцами клавиш. Снизив яркость монитора до минимума, старик тихо встал. Накинул плед понадёжнее, чтобы тот не спадал с плеч. Подошёл к окну, пальцем отвёл штору на ширину ладони, как раз напротив отверстия в досках, закрывающих оконный проём. Что-то достал из угла. Длинное, матово поблескивающее в темноте.

Рывок. Распрямиться. Фиксация позы. Секунда на прицеливание. Выстрел.

Винтовка Драгунова глухо рявкнула, выплюнув смертельные граммы. Глушитель исправно смазал звук. Пуля прошла между углом дома и деревом, стремительно пересекла небольшой участок пустыря и, зло чпокнув, остановилась в левой глазнице стича, вышедшего на пригорок в сорока метрах от окна.

"Пусть боятся, дряни", — тихо буркнул себе под нос старик. Движения его опять стали медленными и неторопливыми. Он уселся перед ноутбуком. Вернул яркость обратно, ввёл логин и пароль и набрал в чат:

private [radio] Кто в реале посвободнее — притащите мне 1К M4 7.62S и новый компенсатор. Сам до магазина не дойду, ноги...

(с) NiCkY[13]